Це розпростертими на простирадлах тіло, часто зображує сплячої людини, моє власне. Коли я перевертаюся набік, щоб поплисти в країну снів, схрещуючи руки на грудях, немов ацтекська мумія, биття мого серця стукає луною у мене в скронях, немов барабанний дріб. Кожен удар народжує думку: Це мотор роздумую я, і він може якось вибухнути. Або, думаю я з посмішкою за ранкової роботою: Якщо воно буде продовжувати так стукати в моїх грудях, то може якось вискочити і втекти. Час витікає, моя кров біжить по венах в своєму звичайному ритмі: ніч обіцяє бути безсонною. Моя мана, мій незмінний компаньйон безсоння, не відпускає мене. Від неї не втекти. Я намагався, але вона завжди поверталася знову, з новою силою наздоганяючи мене. Мій пульс на доказ цього частішає все швидше.